VISIÓN
18 October, 2010
Un vehículo es un vehículo
Aunque no me lleve a ningún lugar
Talvez sólo me acerque la comida
Mirar algo como si eso me diera fuerzas
No es una mentira, sino una
Desigualdad
Una vez con fuerzas y sin nada qué decir
Es fomentar la tristeza
De la impotencia generalizada
El placer buscado sin pasión
Es un displacer de la conciencia
Que no alcanza el acto
La pasión es tener algo que decir
Y decirlo en el momento justo
La eliminación del dolor profetizado
El cansancio es insertar espacio
En nuestro viaje
Hacia el patíbulo olvidado
Despertar cualquier día
Es tener que soportar la impotencia
Futura o pasada
Hacer reír a alguien
Es admirar el espejo
De lo que haces y nadie se da cuenta
La admiración es la generosidad
Que nadie tiene el derecho
De admitir
El nerviosismo es la búsqueda
Voluntaria de una modestia
Buscada inconscientemente
La sospecha de un sentimiento
En un signo material no es
El sentimiento que se espera
La sospecha de un deseo en el otro
Es la sospecha de tu modestia
Que solo brinda impotencia
Avanzar es contravenir al deseo
Que halla profunda consecución
En la felicidad
La felicidad es un chiste
De mal gusto
Además de pueril
El silencio es la estancia
De todo lo que uno sueña
Y no ha sido nombrado
Ampliar el léxico es buscar
Enemigos en una guarida
Divertida pero sin descanso
El hombre que des-cansa
Deja de ser un hombre feliz
Tendría que Ver
El hombre insatisfecho
Es el más feliz
De los hombres satisfechos
La esfera del movimiento, circunda
Cualquier tipo de pensamiento
Y cualquier tipo de agresividad recibida
El olvido es la materia
Que se consigue más
Que la infelicidad
No se puede Ver
Sin el olvido
Que calla
Regalar el polvo a los quejidos
Soplar la lona en calma de origen
Mientras se anulan las precauciones
Ese anuncio que nunca ocurrió
Debajo de las colinas están las rocas
Y bajo las rocas la arena del silencio
Galopante
La colina recibe el aire
Y hacia atrás botas
Los libros leídos
tráfico de nubes en la hora dividida
de la frente que hace mucho se durmió
y con apertura triangular los ojos
que en plenitud auscultan dos colores
Dubitativo el camino se bifurca,
levanta polvo y entre cantos segadores:
el descanso placentero,
previo a la cuesta.
El lomo de los animales reunidos son la cuesta
y el polvo los asienta;
el camino es un osario que se enfría,
se vuelve parco y en la meseta:
el desierto.
Allí el círculo constelado
que seduce a saltar hacia el espacio.
Abajo la humedad, la madre selva
contradiciendo las estrellas que apuntan
circulares
hacia arriba.
Estira un poco tus raíces, tus peticiones,
y duerme, enloquecido:
mañana el camino
hoy dubitativo.
Trasegar de un ojo a otro
el guiño que reemplaza en cada punto
al espacio lo retuerce adelante
lo nubla más allá del horizonte
No es la niebla retorcida la que suplanta
la ilusión de la ceguera por el mago
la nota en el entrecejo
porque el pie te lo cortaron
cuando traías un bulto de palabras
que no cabían en las partes
destinadas al discurso principal
En la cueva un rebuzno suena aislado,
con los ecos se marchó nuestra violencia
En los grifos y los lápices nos dimos cuenta
que la vida no era más que turbamulta
Si supieras qué alimento en el fardo nos traía
con las piernas inconscientes de los trenes
Sin los ojos sin la traza ni la cara
regresamos al resquicio pretencioso
Nunca envidia fue tan larga en nuestro vello
pues el tiempo ya se encarga de la limpia
de las cuevas los fortines y los puertos
El tracto del respiro y su querella
con polen en el aire inquietante
se mece imperceptible entre cristales
cuidadosa curación de los insectos
Incorporas piedras lajas y entretanto
obnubilante
no escatimas en las fuerzas pegajosas
te manchas de babosa muy hinchada
con lecturas y pasteles
ya no eres quien tritura
ya no eres el purgante
de los sueños de las jaulas singulares
eres marcha disecada entre palabras
eres trenza inmóvil y ansiedad
con una que otra pierna regalada
brutalmente desprendida en consecuencia
la reparas con lo bajo de tus uñas
pero rascas lo escudriñas lo acaricias
como el niño que llegó y que tú fuiste
lo dejaste
sin serlo exactamente
solitario en el condumio
Entre culpa que es del trigo su deseo
orificio pisoteado mientras nombras
los márgenes del caracol desaparecen
en el río de vasijas que hacen lodo
en el viento que es lo amargo inventado
y la dicha de un folleto que no tiene
vanidad de la sonrisa para arriba
el gesto que es gratuito y no es de otro
inevitable y dirigido
al crío desconsolado
que vuela entre las manos de reyerta
No son bullas es el caos la mixtura
lo contrahecho lo macabro
hasta mear los hospitales
aquellos que suponen un principio
de homeostasis de corriente transitoria
súbitamente rota por el eco de otra calle
y la otra esquina adjetivada
y la otra crisis ovalada siempre tonta
con la cura en la cabeza y trashumante
agua al servicio de la cuota
los zapatos con la tiña de la grieta
la poca suerte aunque la única
capaz de solapar
capaz de sorprender
al cuello atribulado y oloroso
los tres días de lociones y sarcasmos
días todos mendigando las palabras
levantadas para colmo del ruido
del clangor desafinado de trompetas
del abuso de la cinta en los problemas
del trapecio el cuadrado en el triángulo
mejor hueco en el oído y figuras chamuscadas
mejor el pescador el carpintero el que cocina
y con trámite de fuego la ciudad que lo precede
no es lo mismo que persista que el peso desplazado
no es silencio es ardor en el encargo de epitafios
teclas trituradas en el piano y uñas largas
es curtirse y adobarse en los insultos
dar vuelta entre las páginas desnudo
ver el grifo en el párpado afectivo
una especie de tortuga atrapada en la ballena
que dispersa ambos mitos como virus
PRIMITIVISMOS 