En la baranda del cansancio
hay la lluvia.
No es pena, es duda
del mercado y de sus fierros,
tan pomposos.
No es pena, es duda
del provecho en la estera
de la música.
Es resquemor hambriento
del ensayo.
Es error y otra vez
error de lo esperado.
Hay edad en la baranda,
hay apatía.
ESPERANZA EN LAS OLAS
31 January, 2011
En el mareo flotan piedras
Bordes húmedos en el refugio tan lejano
Ves pasar el resquicio prestigioso
Y te adormece oscurecida
La vergüenza. El espectáculo
Fibrosas lámparas jamás las desollaste
Paraíso en tus manos con metódico esfuerzo
Los límites descritos, el signo emplumado
Parpadeo continuo de los alrededores
El ritmo avanza ya desde la orilla
Y se retira: la renuncia
MEMORIA
31 January, 2011
La vida como una mierda
La vida como una pata
como un montículo de cáscaras
La vida como una llamarada
y un puñado de trazos débiles
La vida como un apagón, la vida
como una inversión de pelusas
como una noche salada de mimbre
colgada de alguna playa en la ficticia París
La vida como una negación del ramaje
y de la sombra violenta de los chillidos
La vida relámpago y condumio sin digerir
Como una intertextualidad. La vida placer
La vida como el desastre del brillo
y plumas incoloras después de cantar
La vida como un aborto de elefante
Como un cristal sin yodo en el mar
Henchida en vela se desliza
hacia la aurora llena de canastos
el vaho de tu espalda cargada
Y con fulgor de espada
la piel respira al enemigo
que no es cualquier tirano
Pierdo en el momento que sembré
mi frente en la soleada queja de tu nombre
que clamaba, por sólo un instante, mi espuma
vacía de algo que se pueda cosechar.
Nada ofrezco sino una frente partida
a medialuz con el vientre de las góndolas:
respiros, fundiciones de insultos, talvez un bicho
bien pulido con voluntad de quinua.
MECANISMO SIN COMIENZO
12 November, 2010
Si miras tu mano pegada al trasero de una puerta
elevada en un puente con tufo de estrellas
con la edad del viento… tras tu nuca envuelta
las pastillas en periódico electrónico
y en la única picazón de tu vena
la vertiente
para llegar al charco
donde naciste
Te pregunto
dónde naciste
dónde naciste, tratadista
pantano
amanecido
Allí recogían agua para llevar a los ríos su sonido
Nunca imitaron a la hiena y el rebuzno sonaba a silbido
Toda alegría era alucinatoria
Los objetos cercanos
ah… los cercanos objetos
¿Por qué a las postrimerías de tu mano?
Por qué el impulso
de una idea zambullida en infantil pecera
si ya no tienes el texto
ya no tienes la ofrenda
Vi la mitad de las escaleras de la piel
y la lluvia sobre los ojos de tranquilidad
Me llamaba desde las traqueas
el sol en su estado invertido
¿Y quién sino tú que lo tuviste todo?
Quién ahora en sus labios podrá dirigir
el anatema tan cuidadosamente labrado
para obliterar todo con el canto
El hijo ya no es más hijo que una piedra
Las sílabas en llanto hablan
de arriba-abajo en el bote inmóvil
Sabrás que nadie ha limpiado
su excremento punzando la lira
En qué altura de qué conciencia
tratas de hablar a los siglos
en los siglos de la ignorancia
TU IMAGEN
18 October, 2010
La luz por detrás del ojo
Suspendida el agua lenta
Tan precisa que inventa
Al amanecer: él
Con tu ejemplo
ÁRBOL ACUÁTICO
18 October, 2010
En la baranda del cansancio
Hay la lluvia
En las muertes del ramaje
Hay el brillo
En los gestos del esfuerzo
Hay la arruga
En el piso de la vista
Hay el músculo
En el átomo del vientre
Hay el resto
KAFKA EN EL CONFESIONARIO
18 October, 2010
Escribí esto cuando bajaba de un ascensor
Y esto cuando cambiaba la llanta del carro
Cuando estaba en el tráfico y llovía, también escribí
Esto lo escribí mientras veía una película
Y al terminar, boté el ticket donde lo había escrito
Escribí bajo un alud
Con alcohol cuando no tenía hojas
Esto lo escribí en la arena:
Al día siguiente el viento lo dispersó
Escribí esto juntando conchas:
Hasta dormirme, sobre los grillos con un coco en la cabeza
Cuando tuve hojas, las doblé hasta conseguir algo macizo
Y en los dobleces escribí tu nombre para que yo nunca pudiese entrar
Y seguir escribiendo esto… y esto, y sin olvidarme de esto
A veces con un vidrio, otras con una linterna. Para regalarte
LO ORGÁNICO
18 October, 2010
Poner un sensor al alcance de los animales
Es condenarlos a la Prisión
Qué sabe el árbol de su bondad
Un ruido permanente nos hace olvidar de la conciencia
El vello crece en la medida que nos olvidemos de nuestro ser
Y las frutas son la metáfora de nuestra nada
Un rollo higiénico no cuadra cuando se habla de la tierra
Dos personas nunca son peores que una de ellas
Eructo de la tierra, suelta tu gas y destruye [este] arte
Mi antropoide habla desde su fondo hacia atrás perdido
Y la única verdad es hablar como una cuerda que se estira en cada tautología
La primera palabra habla de una caída pétrea
De vez en cuando me acuerdo de una palabra
Y me parece nueva y me parece que calza en el espacio acústico
Entonces la saco de mi lengua y retrocedo para darme cuenta
Oh cera, chorrea líquidos y dime
Cuál es el método para detenerme y arreglar cosas
Cuál el camino para la estética que adquiere memoria
Cuando pongo una palabra en aquel espacio
Me parece que vibra y mi ojo rojo
No sabe cuándo arrepentirse
Me gustaría ver un ojo y que este se convierta en animales
Mi historia tiene por lo menos tres años de trabajo
Y por eso se orina en mis manos
Una balsa de yuca sus tripulantes se la comieron
Una tribu de meditadores de olores se alimentaron
Quemar la retina siempre fue como la inmediatez de las frutas
Volvieron relativa la edad
¡Qué cantidad de huesos crujiendo se oyeron!
De ahí que el artista siempre es feo
Todos somos artistas porque todos follamos mal
Pero abundan las mujeres que se dejan contemplar
¡Menuda armonía!
Por la delicadeza visual que es la única que nos hace reír
Brindo por los arcos complejos soterrados entre los hongos
Por las series matemáticas que esconden bailarines primitivos
Una confusión como “hablar de ideas”
Olvida apreciar la vida
Cuando se queda adherida a la obra
Pues el espacio se incomodó y ahora muere
Y le quedan los sortilegios de los demás
Como una máscara que se quiere reelaborar
Ahí bailan y yo no estoy
Medito sobre el desarraigo del músico
Qué más da, el universo es nostálgico por antonomasia
El antropoide de Asia inclinó la pluma hacia el agujero de la tierra
Estalló en tres pedazos de abridores metafísicos
Menos mal que tuvimos al griego, que creó las nubes
Hubiéramos visto el cielo bien abierto
No nos habría angustiado la caída de un pájaro
Peor aún el miedo que se huele en las calles
Un proyecto de reparación de tuberías de una cafetería
Necesitó quedarse en esto:
Que todos se quiten uno de sus sentidos
La palabra estirpe nació antes que la irrealidad
Caída hacia el lado contrario del poste
Jamás, por más apurada la energía del antropoide, alcanzará al sol
Eslabonar las antípodas:
La realidad siempre fue peor que las palabras de fuego
Advertir la sombra que deja, tampoco estaría mal
Un animal no distingue el foco del sol
Si continúo intermitiendo
Tendré que oír las piedras
PRIMITIVISMOS 